La proposition ¤ Nick Fury Sr

Nick Fury Sénior.

Cléa répète mentalement le nom de celui qu'elle n'a eu aucun mal à dénicher, malgré tous ses efforts pour disparaître des écrans radars terriens. Voilà ce qui arrive lorsqu'on se cantonne à n'utiliser que la technologie... Aussi hightech et impressionnante puisse t'elle être -Cléa en a déjà eu la démonstration chez Tony Stark-, la technologie reste la technologie et n'arrivera jamais à la cheville des arts occultes.

Du moins est-ce son appréciation du sujet.

Quoi qu'il en soit, Cléa n'a cure des raisons qui ont poussé l'ex directeur du S.H.I.E.L.D à disparaître sans laisser de traces ni de raisons à quiconque. Ce sont ses affaires et ça ne la regarde en aucune façon. Par ailleurs... elle n'éprouve aucun intérêt ni curiosité déplacée à savoir "pourquoi". Il peut bien faire ce qu'il veut, c'est lui que ça regarde.

L'atmosphère de la pièce se met imperceptiblement à changer. Un léger souffle s'élève, alors qu'un être vaporeux, dont les contours resteront flous jusqu'à la fin, à moins qu'il ne lui accorde l'entretien qu'elle s'apprête à lui demander, prend peu à peu forme à quelques mètres de lui. Sa transparence indique clairement que sa propriétaire ne se trouve pas en ces lieux.

Ses deux yeux clairs et brillants sont les seuls éléments véritablement discernables dans son apparence. Cléa le toise quelques secondes d'un regard pénétrant, sans pour autant se rapprocher de lui outre mesure. La sorcière a parfaitement conscience que les apparitions impromptues qu'elle reproduit de la sorte avec chaque membre potentiel des Illuminati, inspirent plus de défiance qu'autre chose.

Elle poursuit cependant sur la même voie, car il est totalement hors de question pour elle de les contacter par des moyens autres que magiques et à visage découvert. Pas tant qu'elle ne reçoit pas d'accord de leur part pour une rencontre.


A aucun moment Cléa ne révèle son identité et, le moins que l'on puisse dire, c'est qu'elle ne tourne pas autour du pot.
D'un point de vue extérieur, on dirait une entité faite de fumée blanchâtre, au centre de laquelle trônent deux iris d'un bleu évanescent.

Nul doute que, Nick Fury ne portant pas la magie dans son coeur, il va littéralement détester cette perturbation impromptue de son intimité.
Mais est-ce le lot quotidien de toutes les sociétés secrètes. Discrétion... et aucun sens de ce qu'est la vie privée.

L’ancien directeur du SHIELD leva les yeux des derniers rapports d’activités que ses informateurs lui avait transmit. Les hommes de Zemo étaient bien actifs ces derniers temps, mais aucunes des actions de ces différentes cellules ne semblaient liés. Pourtant, le vieil homme savait reconnaitre quand quelque chose se tramait sous son nez. Il manquait encore d’éléments pour déterminer ce dont il s’agissait, mais il allait y prêter une attention particulière. Ses hommes étaient justement parvenus à capturer quelques membres de ces cellules lors d’un de leurs raids, il verrait ce que leur interrogatoire donnerait.
 
Allumant un de ses cigares, Nick s’autorisa une pause bienvenue. Suite à sa rencontre avec les Widow, il avait eu pas mal de chose à prendre en compte et s’était retirer dans l’une de ses cachettes à l’intérieur de la ville de Londres. C’était un lieu qui lui rappelait nombre de souvenir, remontant jusqu’à l’époque de la Guerre. Il lui était souvent arrivé de passer ses courtes permissions dans cette ville que Pamela avait prit grand soin de lui faire découvrir. En tant que telle, Londres avait gardé une place particulière dans son cœur. Pourtant, hormis quelques bâtiments qui avaient survécut au passage des années, la Londres actuelle avait grandement changé par rapport à celle qu’il avait connu. Au point qu’il lui était arrivé de perdre son chemin dans ses rues à rechercher des points de repères qui n’existait plus. Un nouveau signe de son grand âge.
 
Alors qu’il prenait le temps d’apprécier son cigare, les souvenirs affluaient… comme à chaque fois qu’il laissait son esprit détourner son attention des affaires présentes. Les batailles remportées et perdues, les bons et les mauvais moments, le temps passé avec ses compagnons perdue et ceux passé face à ses ennemis mortels. De son autre mains, il souleva un cadre qui était poser sur la table et prit le temps de le regarder.
 
La photo avait été prise pour le réveillon de 1943. Elle avait été prise dans un pub où Fury et ses hommes s’étaient retrouvés pour « fêter le passage d’une année les rapprochant de la victoire ». Dino Manelli avait chanté pour l’assistance, Dugan avait défié quiconque de le vaincre au bras de fer allant jusqu’à autoriser deux adversaires d’un coup, Koenig et Pinkerton avaient abondamment débattu sur le prochain théâtre d’opération sur lequel ils allaient être déployé… tous et bien plus étaient là. Les Commandos Spéciaux comme le siens étaient composés d’individus issues de toutes les nations : Américains, Britanniques, Français, Belges, Tchécoslovaques, Polonais.. même certains exilé allemands ou des autres pays de l’Axe. Pamela Hawley, l’amour de sa vie, était là également… le dernier réveillons qu’ils avaient passé ensemble avant qu’elle ne meurt dans un bombardement au cours de la même année.
 
Fury se souvenait de chaque individus représenté sur cette photos. Il les connaissait tous par leur nom, par leurs exploits, par leur histoire personnel… et la plupart d’entre eux avaient quitté ce monde depuis bien longtemps. Dugan était encore là, mais son esprit prisonnier dans un LMD, Howlett aussi avait survécut, même s’ils n’étaient pas présents sur l’image (mais étaient passé au cours de la soirée), le Captain et Bucky étaient aussi encore de ce monde. Mais la réalité était la suivante : des cimetières entiers étaient remplit de gens que Fury avait connu : des frères d’armes de la guerre, des collègues de la CIA, des agents du SHIELD… dont un nombre certains qu’il avait envoyé à la mort par ses décisions. Et lui continuait à avancer, maintenu en vie par une expérience ratée dans un monde qui lui était de plus en plus étranger et ignorant quand le Seigneur l’autoriserait à connaitre le repos à son tour.
 
En parlant de repos, il se souvint avoir vu dans le journal le décès du dernier Lord Hawley. Nick avait toujours conservé une profonde amitié avec la famille de Pam, même après le décès de celle-ci. Le Lord de l’époque ayant donné son assentiment pour qu’ils se marient après la guerre, il avait par la suite toujours considéré que Nick faisait partie de leur famille et donc avait constitué l’un des plus ardents soutiens du SHIELD au Royaume-Unis. Cette bonne entente s’était poursuivie avec la génération suivante, dont plusieurs membres avaient intégré le STRIKE, la branche britannique du SHIELD en charge de ses activités sur le territoire du Commonwealth. Peut-être devrait-il prendre contact avec le nouveau lord Hawley pour s’assurer que leur alliance continuerait.
 
Soudain, les sens du vieux soldats se mirent en éveille. Il avait senti le changement dans l’air de la pièce où il se trouvait, et Nick avait trop souvent eut à fréquenté des menaces de toutes sortes pour ne pas avoir développer une hypervigilance le mettant en alerte au plus petit changement anormale. Au minimum, cela indiquait que l’une des entrées de sa cachette avait été ouverte, ce qui était déjà un signe de danger. Nick reposa doucement le cadre et se leva de sa chaise pour ensuite, rapide comme l’éclaire, dégainer son arme et se retournant prêt à l’utiliser.
 
« Allons bon, qu’est-ce que c’est que ça encore ? » rumina-t-il en constatant la silhouette éthérée qui lui faisait face.
 
Nick Fury n’avait jamais apprécié la magie. Peut-être qu’il devait cette aversion, d’une part à son éducation catholique, peut-être aussi à force de combattre les résultats des délires mystiques des forces de l’Axes, mais surtout à cause du fait qu’il s’agissait de forces échappant de beaucoup à sa compréhension… mais qui n’en pouvait pas moins provoquer des catastrophe de grandes ampleur. Le vieil homme n’avait cependant pas été bigot au point de d’embler écarter la magie des moyens au service du SHIELD. Le W.A.N.D. était un département totalement consacrer à son étude et à l’intervention pour les problèmes relevant des différentes magies et le S.T.A.K.E. se chargeait des opérations impliquant des créatures surnaturelles. Il possédait même un département qui rassemblait, étudiait et scellait artefact et prophéties en tout genre. Mais Fury avait clairement pu constater que malgré le courage de la compétences de ses anciens subordonnés, pour ce genre de menace, il en était souvent réduit à compter sur une aide extérieur.
 
Il écouta attentivement ce que l’entité qui lui faisait face avait à dire, le doigt garder la gâchette, prêt à ouvrir le feu si nécessaire. Tout son corps était prêt à réagir à une éventuelle menace. Il avait déjà appuyé sur un bouton de sa tenue qui avait envoyé un signal aux systèmes de la cache pour éveiller les dispositifs de sécurité. Si l’entité s’avérait hostile, il aurait besoin de tout les atouts possible pour s’échapper. Il en avait déjà trop vu pour penser avoir des chances sérieuses d’affronter un pratiquant des arts occultes sans préparation préalable. Mais, ce que l’entité lui disait, l’intriguait. Elle ne semblait pas ouvertement hostile, mais cela ne lui fit nullement baisser sa garde… pour peu qu’il lui arrive jamais de le faire. Il était néanmoins intrigué.
 
« Saine habitude de se défier de la technologie, j’en sais quelque chose. » répondit-il de manière quelque peu sarcastique. « Faisons le donc ici, et maintenant. Ce serait de toute manière vain de penser que cette cachette n’est pas encore compromise. » ajouta-t-il quelque peu sur la défensive. « De plus, je suis curieux de voir ce que vous pensez savoir de moi. »
 
Après tout, Fury s’était employé toute sa carrière à brouiller autant que possible les cartes à son sujet, justement pour rendre toutes tentatives d’analyse de ses schéma comportementaux aussi inexact que possible. Et de plus, au moins en jouant à domicile, pouvait-il espérer avoir un avantage si les choses tournaient mal.

L'entité parle d'une voix teintée de légèreté. Sa forme éthérée et le timbre modifié de sa voix, donnent presque l'impression que de fines clochettes de cristal tintent dans la pièce, alors qu'elle s'amuse de la remarque de son hôte.

- Votre cache n'est pas comprise. Du moins pas sur le plan mystique. Mais je ne doute cependant pas que vous la réduirez à l'état de débarras malgré tout. S'amuse t'elle tout en balayant l'air de la main.

La brume évanescente qui entourait la sorcière se dissipe, alors que Cléa apparait dans la pièce. Son regard d'un bleu perçant dévisage l'homme qui se tient à quelques pas d'elle, puis dévie vers le pistolet qu'il tient toujours fermement en main.

- Vous seriez bien aimable de baisser cette chose, qui ne vous servirait à rien par ailleurs, nous le savons tous les deux. Avant de s'approcher de lui et de lui adresser un franc sourire. Pardonnez cette entrée en matière, je dois prendre des précautions car le sujet qui m'amène est délicat. Cela fait bien longtemps Nick, je suis ravie de vous revoir.

Car ces deux là se connaissent de longue date. Très... longue date.
Cléa a connu l'ancien directeur du S.H.I.E.L.D bien avant Stephen pour tout dire. Ils s'étaient mutuellement aidés lors de son passage dans la Dimension Noire, là où ils s'étaient rencontrés pour la première fois.
Cléa avait soutenu le combattant et ses frères d'armes dans une altercation qui les opposait à son oncle, puis Nick était revenu pour lui prêter assistance, cette fois avec Stephen, quand l'aide qu'elle leur avait fournit à l'époque s'était, évidemment et sans réelle surprise, retournée contre elle.
Dormammu à la rancune plus que tenace, n'importe qui l'ayant rencontré en conviendra.

Leur passif n'est donc qu'amical jusqu'à aujourd'hui. Tantôt combattant côte à côte, tantôt séparés par la vie, par leurs obligations, par des dimensions fort éloignées les unes des autres...
Et si Cléa a conscience des manières peu orthodoxes de Nick Fury, fait il cependant partie des humains en lesquels elle a véritablement confiance et avec qui elle se sent libre d'aborder n'importe quel sujet, même les plus problématiques.

Comme celui qui l'amène en ces lieux aujourd'hui.

- Je sais que vous n'êtes pas adepte des pertes de temps, et moi non plus. Cependant, depuis le temps que nous ne nous sommes pas vus, vous me permettrez de faire preuve des convenances qui s'imposent en vous demandant comment vous vous portez.

Ce n'est presque pas une question, le visage de Cléa se penchant légèrement de côté alors qu'elle achève ses mots, attendant visiblement une réponse à sa question, qu'elle soit lacunaire ou développée.

Le corps du vieux soldat était tout entier prêt à l'action. Son arme restait pointé dans la direction d'où provenait la voix. Vers le cœur de cette brume irréelle qui avait envahit son repaire. Son esprit tout entier était tourné vers l'analyse de la menace supposé. Une demi-douzaine de scénarios se formaient déjà dans son esprit dans le cas où un combat aurait lieu mais, dans le même temps, il écoutait attentivement les paroles de l'entité qui s'adressait à lui. De toute évidence, elle semblait très amusée par la réaction de Nick… mais même si la voix ne lui disait rien, le ton employé lui était familier.
 
Est-ce qu'elle essayait de le rassurer, là ? En lui assurant que sa cache n'était pas compromise ? Cette approche était étrange et ne fit que raviver la méfiance de l'ancien directeur du SHIELD. Il n'appréciait guère de se retrouver dans une situation où son adversaire avait l'avantage en termes d'information. Le savoir était le pouvoir, cela il le savait parfaitement… et en cet instant, il n'avait pas le pouvoir à tout les niveaux. Son doigt était sur la détente, prêt à ouvrir le feu dès qu'il aurait une cible. Finalement, la brume se dissipé, révélant son interlocutrice à ses sens : Cléa Strange.
 
" Oh… c'est toi." Observa-t-il d'un ton neutre.
 
Cléa Strange était une très vieille amie. Leur rencontre le remontait aux dernières années de la Seconde Guerre Mondiale, durant la Libération de l'Europe. Le Reich, de plus en plus désespéré faces aux avancées des Alliés sur tout les fronts, avait eut recourt à des moyens de plus en plus extrême pour tenter d'arracher la victoire. La société de Thule, une société ésotérique puisant ses origines dans le passé le plus sinistre du parti nazis, avait mené de nombreuses recherches pour donner l'avantage à l'Axe sur le plan occulte. L'un de ces plans fût rien de moins que de conclure une alliance avec le terrifiant Tyran de la Dimension Noir: Dormammu. C'est en tentant d'empêcher que cela n'arrive que les Commandos hurlants de Fury furent entrainé dans l'une de leurs aventures les plus étranges et qu'il avait rencontré pour la première fois Cléa… qui les avait alors aidé.
 
Cléa faisait donc indubitablement partie des personnes qui avaient la confiance du vétéran sans faire partie de son cercle intérieur au sein du SHIELD. Il préférait d'ailleurs souvent traiter avec elle lorsqu'il était question de problèmes mystiques…. Et pourtant, malgré la demande de Cléa, malgré qu'il sembla l'avoir reconnu, Nick n'abaissa pas son arme. Le regard du héros de guerre semblait comme absent, comme s'il était concentré sur quelque chose qu'il était le seul a voir. Au bout de quelques secondes néanmoins, il abaissa finalement son arme.
 
" Je suppose que tout ce spectacle était absolument nécessaire ?" se contenta-t-il de commenter sur un ton laissant transparaitre une ironie certaine.
 
Mais malgré cela, nulle sourire n'illuminait son visage face à sa vieille alliée. Il semblait regarder son arme. Son esprit relançait la même question. Pourquoi n'avait-il pas baissé son arme ? Pourquoi avait-il garder Cléa en joue même quelques secondes ? Il se souvenait qu'il avait une raison sur le moment, mais ne se souvenait guère laquelle c'était. Finalement, il posa son arme sur le bureau.
 
"Je… survis. Je fais de mon mieux pour cela en tout cas. " Répondit-il à la question de la sorcière suprême.
 
Même s'il s'efforçait de rendre le sourire de Cléa… l'esprit n'y était pas. En vérité, le vétéran semblait fatigué, usé… plus que l'ombre de l'homme qui avait osé braver les horreurs de la dimension noire pour le bien de son monde, plus qu'un lointain souvenir de celui qui avait, pendant plus d'un demi-siècle, été le clef de voûte de la protection de la planète et de ses habitants. Son regard même semblait avoir du mal à se fixer sur quelque chose à ce moment précis.


"J'ai seulement de vieux démons qui continuent de me hanter." Répondit-il d'un ton un peu plus chaleureux. "Je reviens aussi d'une rencontre qui était dû depuis longtemps, mais… si tu veux bien m'excuser." Répondit-il.

Nick se dirigea d'un pas lourd vers son bureau, ouvrant l'un des tiroirs pour en retirer un petit tube. Il commençait à entendre à nouveaux les bruits, les sons morts depuis longtemps, les hurlements des morts et les détonations d'armes détruites depuis bien longtemps. Extrayant un cachet du tube, il s'empressa de l'avaler. Il respira un grand coup… les bruits s'éloignaient, disparaissaient… pour quelques jours du moins. Il ne s'était pas attendu d'avoir une crise comme cela, si inopinément.
 
"Désolé, les vieux fantômes ont la vie dure et demandent de plus en plus souvent leur dû. Le prix à payer pour une vie comme la mienne. Comme tu vois, je survis." Répéta-t-il d'un ton sombre avant de tourner son vieux visage vers Cléa. "Mais permets- moi de te retourner la question. Comment vas-tu ? Stephen est toujours plongé dans la contemplation du multivers, ou il est retourné à sa passion de créer des accidents diplomatiques entre vos meubles ?" ajouta-il sur un ton se voulant plus chaleureux.
 
Ce n'était pas un secret que Nick n'appréciait pas des masses d'être en contact avec la magie, et encore plus quand un objet supposément inanimé prenait soudainement vie face à lui. Cela faisait probablement partie de son top 10 des mauvaises surprise qu'il détestait. Néanmoins, il était capable de prendre sur lui et d'accepter les quelques excentricité du couple Strange d'autant plus qu'il connaissait le rôle vitale qu'ils avaient dans la protection de la Terre et de ses habitants.
 
Malgré tout, il devait être évident pour Cléa que quelque chose n'allait pas avec Nick. Pourtant, ce dernier affectait bien évidemment que tout allait bien, et qu'il n'y avait pas lieu d'y accorder la moindre importance. Même maintenant, alors que la crise venait de passer, il semblait affaiblit. Mais malgré tout, il ne semblait rien avoir perdu de ses facultés mentales.
 
"Je suppose que lorsque tu parlais de proposition, ce n'était pas uniquement pour le show, tu avais bien une chose en tête, non ? De quoi, s'agit-il ? Est-ce que moi et mes commandos pouvons t'être d'une aide quelconque ?" interrogea-t-il son interlocutrice, attentif à la réponse qu'elle donnerait.

- Tu pourrais te montrer un peu plus enthousiaste quand même. Fait-elle remarquer, un sourire amusé flottant sur les lèvres.

Mais c'est qu'il est grognon aujourd'hui... Enfin... si on y réfléchit bien, Nick Fury n'a jamais été le bout en train de service. Pas qu'il se terre obstinément dans un faciès de bouledogue, mais il n'a jamais été vraiment très avenant. Elle ne peut guère le lui reprocher, dans la mesure où mettre les gens à l'aise ne fait pas non plus partie de ses grandes qualités.

- Oui c'était nécessaire. Tu le comprendras très vite. Répond t'elle en balayant son cynisme d'un revers de la main.

Si Cléa parait tout aussi détachée qu'à l'ordinaire et ne montre aucune méfiance à son égard, le fait qu'il ait pointé son arme sur elle plus longuement que de raison ne lui a cependant pas échappé. Elle n'en dit rien et fait mine de ne pas s'en être rendue compte. Mais son geste a de quoi la surprendre.
Et s'il y a de nombreux moyens, sans doute plus que l'on pourrait le croire, de blesser un Sorcier Suprême, les pistolets n'en font certainement pas partie. Cléa le sait. Fury le sait. Ce n'est pas le problème, car celui-ci est tout autre.

La suite ne fait que renforcer le mauvais pressentiment qui la gagne de secondes en secondes. Nick Fury ne va pas bien. Tant physiquement que psychologiquement. Ce dernier étant visiblement, ou semblant visiblement, être la cause de la dégradation du premier, en dehors de l'âge, bien entendu.
Cléa le toise commencer une phrase, tenter de sourire pour lamentable échouer, s'interrompre, puis se diriger vers le bureau pour y avaler un cachet qui tire une grimace à la sorcière.

- Il y a vraiment quelque chose qui m'échappe chez vous autres, les Terriens. Certains d'entre vous, dont tu fais partie, exècrent la magie et tentent de s'en tenir éloignés le plus possible. Et à côté de cela, vous n'hésitez pas à détruire votre organisme et votre mental avec des médications dont le bien est majoritairement éphémère.

Pas sûr que Stephen approuverait ce qu'elle est en train de dire à cette minute. Mais ce que Stephen ignore ne peut pas le contrarier, n'est-ce pas...

- Tu sais que je pourrais t'aider... Lance t'elle en extirpant un soupir, comme si elle anticipait le "non" vibrant et trébuchant qu'il n'allait sans doute pas manquer de lui rétorquer dans la seconde.

Retournant habilement la conversation, mais aussi car elle le croit sincèrement intéressé par ce qu'elle vit et si elle se porte bien, il embraye alors en s'enquérant à son tour des nouvelles et sa remarque concernant Stephen étire un sourire amusé sur le visage lunaire de la Faltine.

- Eh bien... toujours un peu des deux à vrai dire. Mais en dehors des habituelles disputes du vaisselier, nous allons très bien, tous les deux. Je te remercie de t'en préoccuper.

Inutile de lui parler de la God Squad et du nombre faramineux de Dieux qui marchent sur le monde des hommes actuellement, sans parler des créatures de cauchemar qui les accompagnent, il en ferait une syncope.

- Tes commandos non. Toi oui. Répond t'elle presque du tac au tac alors qu'il l'interroge sur la réelle motivation de sa présence dans sa planque.

Cléa fixe son vieil ami de longues secondes sans poursuivre sur sa lancée pour autant. Elle semble partagée, en pleine réflexion. Pour l'une des rares fois dans son existence, Cléa hésite sur la marche à suivre. Il est évident qu'il ne va pas bien. Tout comme il est évident qu'il essaie bien mal de le cacher.
Ce qui l'amène à se dire qu'il faut peut-être simplement lui tendre la main pour qu'il s'explique. Pour qu'il se confie. Car lorsque Nick Fury a décidé de rien laisser paraître, croyez bien que rien ne se distingue et que personne ne peut rien soupçonner.
Certes, il vient vraisemblablement d'avoir une crise dont il se serait bien passé devant elle. Mais... elle a comme l'intuition qu'il pourrait cacher bien d'avantage que quelque chose le mine, et qu'il choisit de ne pas le faire.

- La proposition qui m'amène est délicate Nick. Elle est parfaitement dans tes cordes, mais elle est... eh bien disons qu'elle sera très loin d'être officielle.

En d'autres termes, elle va lui proposer quelque chose sous le sceau du secret, donc de dangereux et peut être à la légalité très discutable. Du moins pour les règles érigées sur cette planète.

Cléa s'avance doucement de quelques pas dans sa direction et saisit l'une de ses mains entre les siennes.

- Mais avant cela, j'ai besoin d'être sûre que tu es là à cent pour cent. Et je vois bien que ça n'est pas le cas. Alors, autant la commanditaire que l'ami ont besoin de savoir. Qu'est-ce qui ne va pas... Nick ?

Elle ponctue ses mots par un sourire encourageant. Il sait qu'elle ne le jugera pas, quoi qu'il dise. Oh Cléa est très douée pour juger les autres, mais pas tout le monde. Fury Sénior fait partie de ces rares exceptions.

La remarque Cléa concernant le fait qu'il prenait des médicament arracha un sourire amusé au vieil homme. Il trouvait un certaine ironie à la pensée qu'elle ait ce genre de réflexion en sachant que son Sorcier Suprême de mari était également un médecin réputé qui défendrait probablement l'usage de traitement médicaux scientifiquement conçu plutôt que de s'appuyer inconsidérément sur la magie en voyant cela comme une sorte de remède miracle.
 
Cependant, le fait demeurait qu'elle n'avait pas complètement tort sur certain point. La médication était souvent davantage un moyen pour compenser les symptômes qu'une véritable solution de guérison et cela finissait souvent pas se transformer en dépendance faisant qu'on ne pouvait plus sa passer de ses petites pastilles pour pouvoir continuer à avancer. L'ancien directeur du SHIELD avait eut la "chance", relative, de voir son vieillissement fortement diminuer. Cela lui avait permis de continuer à remplir sa mission pendant des décennies sans craindre de voir ses capacités diminuer… mais il n'en était pas de même de ses compagnons d'armes.
 
De ses anciens Commandos, Fury avait pût les voir vieillir, décliner et finalement s'éteindre. Si une partie d'entres eux avaient pût partir dignement, beaucoup s'étaient vu mis sous traitement médicamenteux, obligé d'avaler des galons de médicament chaque jours en y dépensant leur maigre pension de héro de guerre. Il avait pût en voir certains, jadis capable de porter un camarade blessé sur des kilomètres avec un éclat d'obus dans la jambes armé de rien d'autres que leur volonté et leur capacité à encaisser la douleur, devenir des épaves ne pouvant plus supporter leurs souffrance sans leur cocktails de médicament quotidien. Un triste spectacle en vérité… qui attendait la plupart des gens qui s'étaient sacrifié pour leur pays et qui finiraient leur existence misérablement, oublié de tous et surtout de leur pays.
 
Nick… ne répondit pas toute suite à la proposition de Cléa. Comme s'il considérait cette option. Il était indéniable qu'un manipulatrice des arts mystiques pourrait lui être d'une grande aide dans beaucoup de domaine. Mais une part de lui demeurait sceptique. L'ancien directeur du SHIELD n'aimait pas la magie, pas tant par principe, que par le fait qu'il s'agissait d'une force qu'il ne pouvait n'y contrôler, n'y même appréhender.
 
"Je te remercie pour ta proposition Cléa. Sincèrement." Finit-il par répondre. "Mais je crains de devoir refuser, encore une fois."
 
Le ton de Fury avait été étonnamment doux, car il était réellement touché de la proposition de son interlocutrice. Mais il ne pouvait simplement pas s'y résoudre. Trop souvent, durant sa guerre, il avait vu la magie être utiliser à de sombres fins. Trop souvent, il avait dû composer avec les pires facettes de cet art. Son éducation et son caractère ne le portait pas sur l'appréciation de l'occulte, mais ses expériences passer lui avaient trop souvent montrer comment la magie pouvait changer les choses pour le pire. Quand ce n'était pas la division occulte d'HYDRA ou la société de Thulé, c'était la Main. Quand ce n'était pas la Main, c'était les expérimentation du Docteur Doom. Et quand ce n'était pas lui, ou le Baron Mordo c'était des cultes honorant tel démons, tels entités cosmiques ou tel divinité oublié des hommes. Même si le directeur du SHIELD n'était pas obtus au point de bannir toute usage de magie en sa présence, il avait même fondé une division pour gérer et étudier ce genre de menace et recruter des êtres issues de cette facette de leur univers… il préférait de loin quand les choses se réglaient entre hommes, avec son courage, son intelligence, ses compétences et son équipement.
 
"Je vois que rien ne change, donc. " commenta-t-il avec une pointe d'ironie dans la voix aux nouvelles concernant l'époux de Cléa. "Je suis content de voir que cette relation qui vous uni reste solide. Mais ma réponse reste non d'aller boire le thé chez vous. Pas après la dernière fois."
 
Nick faisait référence à un incident qui s'était déroulé dans leur passé commun. Lors d'une discussion où le directeur du SHIELD avait sollicité l'expertise de Cléa et Stephen pour apporter quelques réforme à la division WAND, le département du SHIELD chargé de s'occuper des menaces d'ordres magique. Le vétéran avait alors eut désagréable surprise de découvrir que la tasse dans laquelle il buvait le thé qui lui était offert avait également son avis sur les questions qui étaient abordées. Et si Nick était prêt à beaucoup de chose, vivre avec des meubles parlant, ou bougeant de leur propre chef, était une chose qui restait au-dessus de ses forces. Il en était de même avec l'Ultra-Technologie de Stark et ses ordinateurs parlants et autres Robots… même si au moins dans ce cas, l'esprit de Fury parvenait à plus ou moins concevoir les raisons pour lequel le mobilier lui adressait la parole.
 
Vint le moment où la question des raisons de la présence de Cléa fût abordé. S'installant dans son siège, l'ex-espion invita Cléa à en faire de même tandis qu'elle lui expliquait que c'était son aide à lui qu'elle était venue chercher, pas celle de son organisation. Ce détail ne manqua pas de retenir l'attention de Fury et pourtant… une nouvelle fois, son regard sembla absent, comme s'il n'était pas réellement là. Comme s'il observait quelque chose se tenant derrière Cléa, mais que cette dernière ne pouvait pas percevoir. Ce n'était rien, bientôt les médicaments feraient effets, et ça disparaitrait comme tout le reste. Mais ce n'était pas pour autant qu'il n'écoutait pas ce que la magicienne avait à lui dire.
 
"Jusque-là, ça correspond à peu près à ce que je fais depuis près de cinquante ans. Mais si cela m'intrigue, il va falloir m'en révéler davantage avant que je ne te donne une réponse." Répondit-il d'un ton posé, calme, comme s'il reprenait sa contenance.

Bien qu'il semblait toujours vieux et usé, mais son attitude ressemblait déjà davantage au Nick Fury que la plupart des gens connaissait. Un être sévère, froid selon certains, colérique selon d'autres mais qui analysera tout ce que vous dites et faite et tâchera de prendre les décisions qui s'imposent pour le bien du plus grand nombre.
 
Mais avant que la conversation ne puisse davantage avancer sur ce sujet, Cléa décida d'en aborder un autre… un que le vétéran aurait préférer pouvoirs éluder, mais savait pertinemment que son interlocutrice ne se contenterait pas de cela. Pendant plusieurs minutes, le vieil homme s'enferma dans un silence mutique semblant peser soigneusement la situation et les possibilités qui s'offraient à lui.
 
Faisait-il confiance à Cléa ? Oui, ou du moins autant qu'il en était capable. Avait-il envie d'aborder ce sujet avec elle ? Non. Mais c'était également une chose dont il avait besoin de parler… il en avait conscience. Finalement, Nick souffla quelque peu de dépit, fermant son œil alors qu'il prenait sa décision.
 
"Il n'y a pas si longtemps, je suis allé voir Stark chez lui… du moins par LMD interposé. Je voulais lui parler du SHIELD et des réformes qu'il y menait. Je lui ai alors révélé que j'étais mourant." Évoqua-t-il d'un ton las. "Même si je ne crois pas en ces réformes, le SHIELD a besoin de changer, de sortir de mon ombre s'il veut encore servir à quelque chose. Et ça ne se fera pas tant que les gens penseront que le SHIELD reste ma création. Mais je n'ai pas été complètement honnête avec Stark."
 
Ce n'était pas rare que Nick mente pour faire avancer les choses dans le sens qu'il voulait. Il n'était pas un menteur pathologique, le plus souvent il vous servait des faits mais en omettant certains détails pour vous pousser à agir dans le sens qu'il désire. Mais, lorsqu'il estime que la vérité est préférable, il sera le premier à vous la jeter à la figure. Se levant de son siège, Fury alla jusqu'à son percolateur pour préparer du café… il sentait qu'ils en auraient bientôt tout les deux besoins. Et si Cléa désirais du thé à la place, la bouilloire de la théière était déjà en marche.
 
"J'ai reçu un sérum basé sur les formules alchimique du Sérum d'Infinité, ce qui me fait vieillir plus lentement que je ne le devrais. Mon corps va très bien, si je ne me fais pas tuer avant, il sera probablement encore fonctionnel pour voir les petits-enfants de la plupart de nos connaissances devenirs eux-mêmes grands-parents." La rassura-t-il d'un ton qui semblait pourtant annoncé autre chose. " Par contre, c'est au niveau de mon esprit que ça ne suit pas." Finit-il par admettre d'un ton sombre en pointant sa boite crânienne du doigt.
 
Se retournant vers Cléa, il s'autorisa à laissé transparaitre toute la lassitude qu'il ressentait. Il était un vieil homme, un homme fatigué qui continuait une guerre sans fin dont il n'était même plus sûr de savoir pourquoi il se battait. Il avait l'impression d'être simplement prit dans une inertie dont il ne pouvait s'échapper et continuait à se battre… encore… toujours… jusqu'à ce que ses forces l'abandonne.
 
"Comme pour tout le monde, mon cerveau se dégrade avec l'âge… et malgré le sérum, le mien n'a pas été conçu pour fonctionner aussi longtemps." Expliqua-t-il d'un ton las "J'ai déjà dépasser l'espérance de vie normale d'un être humain, et je semble parti pour que ce soit qu'une fraction du temps qui m'est alloué sur cette terre. Mais mes capacités cérébrales sont peu à peu en train de dégénérer."
 
Nick déposa le cylindre contenant les comprimés qu'il avait prit un peu plus tôt. Peut-être que Cléa ne comprendrait pas, mais ces médicament ne se trouvaient pas dans le commerce… ils avaient été créé spécialement pour son cas.
 
"Chaque année qui passe, je développe un peu plus une démence. Ces pastilles permettent de contrer les symptômes quand ils se manifestent et d'un peu ralentir le processus. Mais le processus était déjà trop avancé quand il a été découvert pour qu'un vrais traitement ne soit envisageable. Et il s'est accéléré il y a quelques années. Pour citer le neurologue, j'ai un cas unique de "déliquescence entropique", mon esprit s'effondre peu à peu sur lui-même."
 
Il ne désirait pas réellement rentrer dans les détails. Une des théories qui étaient évoqué était que c'était un effet secondaire du même sérum qui le maintenait en vie, ce qui ne l'étonnait qu'à moitié. L'autre étant que son esprit subissait sans doute un contre-coup naturel qui attendait quiconque dépassait à ce point la durée de vie naturel de son espèce… une sorte de phase de sénilité particulièrement importante dont la plupart des individus mourraient heureusement avant d'en être victime.
 
Ses doigts récupérèrent le cigare qu'il avait allumé un peu plus tôt. Le portant à sa bouche, il laissa quelques instants s'écouler en profitant de la sensation que lui procurait ce petit plaisir qu'il avait depuis plus de cinquante ans
 
" Parfois, quand je vais dans des lieux où je suis déjà allé, je vois mon passé et mon présent se superposer devant mes yeux… comme ce fût le cas tout à l'heure. Et avec les années, ça deviens de plus en plus dure de faire la différence entre le réel et le délire. Souvent, j'entends des voix de personnes mortes depuis longtemps qui m'appelles. Et surtout, tout cela empire ma paranoïa… je me retrouve dans des instants où je ne sais plus qui est mon allié ou mon ennemi, où je pense soudainement être dans un traquenard… ." expliqua-t-il d'un ton se trouvant être étrangement détaché.
 
Il fallait dire, Nick avait eut amplement le temps d'accepter son sort. Même si les symptômes empirait avec le temps, ça n'était que depuis quelques années qu'ils commençaient à réellement devenir gênant. Ses actions restaient cependant sienne, ce n'était pas ça qui lui avait dicté toutes les décisions controversé dans sa carrière et qu'il assumait.
 
"Il n'y a pas si longtemps, on me donnait encore une vingtaine d'année d'autonomie. Mais à présent, les prognostiques les plus optimistes me donnent dix au mieux. Voici la durée pour laquelle tu peux encore me considérer "apte au service". " Fini par expliciter Fury. "Après… au mieux je serai un dément à enfermer. Au pire, mon esprit et mon corps se dissocieront au point que je deviendrai une sorte de légume immortel."