Un lieu où les réalités se brouillent[Libres]

Spot émerge doucement, ses paupières se soulevant avec effort. Il sent son corps faible, engourdi, mais quelque chose d'autre brûle en lui. Un éclat de triomphe, un sentiment de victoire qui s'empare lentement de son esprit. Ses lèvres esquissent un sourire tremblant. Oui, il l'a fait. Il a ouvert un portail comme jamais auparavant. Il a déplacé tout le monde—Spider-Man, Tony Stark, et tous les autres—vers un autre monde.

Sa respiration s'accélère alors qu'il se redresse légèrement, ses yeux s'écarquillant sous le choc de sa propre réussite. « J’ai... réussi. » Sa voix est basse, un murmure d'abord, avant de monter, vibrante d'excitation. « J’ai tout emporté... avec moi ! Toutes les menaces... tout ce qui m’a jamais gêné... sont ici, maintenant. Je les ai tous... emportés. »

Il rit, un rire presque hystérique, un éclat de folie prenant racine dans ses yeux. « Ici, dans cette nouvelle dimension, c'est moi qui gagne ! Moi ! Tu ne m’as jamais vraiment arrêté, Spider... ou peu importe ton nom. » Il se redresse, vacillant légèrement, son esprit toujours enfiévré par le succès.

Mais rapidement, le triomphe tourne à la douleur. Il porte ses mains à sa tête, la prise ferme, ses doigts crispés sur ses tempes. Une onde de douleur traverse son crâne, le souvenir de l'immense effort nécessaire pour créer ce portail le rattrape. Il gémit, sa voix tremblante. « Ah... ce... mal de tête... »

Spot vacille, son euphorie contrecarrée par la réalité de l'effort surhumain qu’il a fourni. Il titube, mais garde son sourire fou, refusant de laisser la douleur ternir son moment de gloire.

Spot vacille encore, ses mains toujours serrées contre sa tête alors qu'il tente de contenir cette douleur perçante qui résonne dans son crâne. Il respire rapidement, ses lèvres tremblant légèrement sous la tension, mais il refuse de laisser ce mal physique entamer sa fierté.

"Si ca va bien...?" Il éclate de rire, un rire déformé par la douleur et l'exaltation, résonnant à travers la pièce. "Est-ce que ça va bien...? J'ai... tout... déplacé. J'ai tout contrôlé. Bien sûr que ça va bien ! Ça va même mieux que jamais !" Sa voix se fait rauque, presque démente, alors qu'il force son regard à se poser sur les environs, savourant ce qu'il croit être une nouvelle victoire.

Il serre les poings, l'exaltation prenant le dessus malgré les vagues de souffrance qui l'envahissent. "Tu ne comprends rien... c’est ici, dans ce monde, que tout change. Ici, personne ne peut m’arrêter. Pas même toi ! Peu importe ce que tu crois savoir de moi... tu ne me connais pas vraiment." Son rire devient presque hystérique alors qu'il se penche légèrement, la migraine rongeant encore son esprit, mais il refuse de se laisser abattre.

"Ici... c’est ma victoire. J'ai enfin... tout gagné."
« Peu importe... j’ai... j’ai réussi ! »

Spot, dans son élan de triomphe, tourne finalement son regard vers Spider-Man. Une nouvelle idée lui traverse l’esprit, une idée simple, brutale : se débarrasser de cet éternel problème une fois pour toutes. D’un geste rapide et déterminé, il tend sa main vers l'Araignée, les doigts tremblants de rage et de puissance retrouvée. Il cherche à ouvrir un portail sous lui, à le faire disparaître, comme il l’a fait pour tant d'autres avant.

"Tu vas disparaître, Spider-Man... enfin."

Mais rien ne se passe. Son sourire de victoire se fige. Ses doigts se crispent, sa main tremble davantage. Il force encore, tentant de concentrer son pouvoir... mais toujours rien. Pas de portail. Pas de vortex. Rien ne se matérialise.

L’incompréhension traverse son regard, puis l’agacement. Spot recule, secoue la tête comme pour chasser cette défaillance, mais l’impuissance persiste. "Non… non, non, non !" murmure-t-il, sa voix se teintant d’angoisse. Sa main, encore tendue, ne parvient pas à réagir comme il le souhaite. Son contrôle est brisé, et la réalité lui échappe à nouveau.

Jonathan Ohnn tombe à genoux, la tête baissée, frappée d’un mélange de frustration et de désespoir. "Pourquoi… pourquoi ça ne marche pas ?!" Son ton est plus faible maintenant, son souffle plus court. "Je… je devrais être capable… je devrais être invincible !"

Spot écoute, éreinté et abattu, alors que la voix rassurante de Spider-Man l’atteint. Les mots flottent dans l’air, adoucissent l’angoisse qui monte en lui, alors même que tout espoir de puissance semble l’avoir quitté.

Il reste silencieux un instant, absorbant le choc des événements et la simplicité des paroles de Spider-Man. Jonathan Ohnn, le brillant scientifique qui voulait toucher les étoiles – le voilà réduit, dépossédé, et son cœur se serre un instant. Tout son rêve de revanche, de pouvoir… a éclaté. Pourtant, au milieu de cette tourmente intérieure, une étrange lucidité surgit.

"Ouais… ouais. Je…" Sa voix tremble un peu, mais il continue, presque résigné. "J’ai tout gâché, hein ? Et… tout ça pour quoi ? Pour finir ici… vulnérable."

Il inspire, relevant lentement le regard vers Spider-Man. Il lit dans son attitude une étrange forme de compréhension, et cela le touche, contre toute attente. Ohnn se laisse aller à la réflexion, conscient qu’il n’a plus rien à perdre, ni même de quoi échapper. La peur et l’instinct de survie semblent disparaître, remplacés par une fatigue résignée.

"Tu sais quoi, Spider-Man ? Peut-être que… peut-être que j’avais tort." Il détourne le regard, comme s’il peinait à admettre cette part de lui. "J’pensais… que je pouvais reprendre le contrôle, que j’étais enfin capable de tout. Mais au final, c’est juste… c’est moi qui n’ai plus rien. J’ai voulu jouer le grand méchant… et me voilà ici, à moitié cassé."

Spot hoche lentement la tête, comme en signe de capitulation. Les mots de Spider résonnent en lui, et quelque chose d’inattendu l’apaisent. Peut-être que cette collaboration, cette étrange offre de rédemption scientifique, n’est pas aussi insensée qu’il l’aurait pensé autrefois.

"Alors… ouais. McGyver de la Physique, hein ? Peut-être que… peut-être que ça pourrait vraiment marcher."

Il observe Spider-Man, un sourire amer étirant ses lèvres, essayant de ramener un peu de légèreté dans cet instant étrange où il se retrouve… vulnérable.

"Alors… McGyver de la Physique, hein ?" Il sourit en coin, se frottant les tempes. "J’suppose que ça fait de toi… quoi, le Robin de la Physique ?" Il secoue légèrement la tête, amusé malgré tout, avant de grimacer, une main toujours posée contre son crâne.

Puis, après une pause, il ose reprendre, mais avec une douceur inattendue, presque sincère. "Dis, Spider… enfin, t’as toujours été comme ça ? À toujours… essayer de raisonner les types comme moi, même quand ils t’ont pourri la vie ?"

Jonathan Ohnn prend une inspiration, et cette question, il la pose presque pour lui-même. "Enfin, je veux dire… c’est pas comme si t’avais pas des raisons de nous détester, tous autant qu’on est, ceux qui t’en veulent. Mais… t’es là, à essayer encore de… je sais pas, faire en sorte que ça se termine bien."

Il abaisse les yeux, perdus dans ses propres pensées. "C’est quoi, ton truc, vraiment ? Pourquoi tu… fais tout ça ?"

« Oh. »

Oh, oui. Oh, il a entendu ce que Spider-Man a dit. Un devoir, hein ? Une obligation de faire le bien, même si cela semble souvent trop idéaliste pour Jonathan.

« Ça fait un moment que je… je me bats avec ça, tu sais ? » Sa voix est un mélange de vulnérabilité et d'ironie, comme un léger écho de son mal de tête. « Je suis là à faire le méchant, à jouer à cache-cache avec les héros, mais au fond, j'ai juste… juste voulu être reconnu, être plus que ce qu'on pense de moi. »

Il regarde Spider-Man, son visage masqué ne laissant rien transparaître, mais Jonathan sent une sorte d'écho, une connexion dans leur lutte.

« Mais quand on a le pouvoir d'aider, on devrait le faire. Je… je sais que je l'ai pas toujours fait. J'ai été égoïste, et ça me ronge. Alors… peut-être que c'est le moment de changer, d'une manière ou d'une autre. Même si ça veut dire… affronter mes propres démons. »

Un soupir émerge, comme un poids qui se soulève légèrement.


« C'est un peu difficile de voir la lumière au bout du tunnel, tu sais ? Surtout quand ce tunnel a été creusé par toutes mes erreurs. Mais si je peux… si je peux faire quelque chose de bien… alors peut-être que ça en vaut la peine, même sans mes pouvoirs. »

Il se frotte la tête, un mouvement instinctif face à la douleur persistante.

« Et peut-être que je pourrais… enfin apprendre à travailler avec les autres au lieu de tout vouloir gérer seul. C'est plus compliqué que je ne l'avais pensé. »

Alors qu’Iron Man se précipite vers Jonathan, la tension atteint son paroxysme. Les yeux du scientifique s’écarquillent d’effroi alors qu’il réalise qu’il n’a pas le temps de réagir.

Pousse-toi ! C’est fini, avec tes conneries ! POUSSE-TOI ET LAISSE-MOI GÉRER !!

Iron Man fonce sur lui, et avant même qu'il puisse se défendre, le choc se produit. La puissance de l'armure de Tony le projette au sol avec force. La douleur s’intensifie dans tout son corps, comme un éclair qui traverse ses nerfs. Jonathan ressent un impact violent, et sa vision se brouille instantanément.

« Non… » parvient-il à murmurer avant que tout ne devienne noir.

L'inconscience s'empare de lui, et tout ce qu'il peut entendre, ce sont les échos lointains des voix et des bruits de l'environnement qui s’estompe lentement. Les lumières s'éteignent alors qu'il perd connaissance, laissant derrière lui un monde où il espérait trouver une rédemption, mais qui s'est transformé en cauchemar.

Dans l’obscurité totale, Jonathan Ohnn flotte, dérivant dans un vide sans fin. La sensation de ne pas avoir de poids est à la fois apaisante et terrifiante. Soudain, une lumière pâle éclaire un espace autour de lui, révélant une pièce sombre, ses murs lisses et froids. Une brise glacée effleure sa peau, l’alerte qu’il n’est pas seul, mais quand il tourne la tête, il ne voit rien d’autre que des portails noirs se découpant dans le mur, chacun pulsant d’une énergie menaçante.

Les rires lointains résonnent, comme une mélodie douce-amère. Des échos de bonheur se mêlent à des murmures, mais ils ne semblent pas s’adresser à lui. Dans un coin de la pièce, il aperçoit des silhouettes, des visages familiers mais flous, comme des souvenirs déformés par le temps. Ils sont là, riant, s’amusant sans lui. Une douleur sourde s’insinue dans son cœur, et il ressent un poids immense sur ses épaules, comme si le monde entier lui pesait.

Les Visages des Trahisons

Des figures commencent à se matérialiser dans les portails, prenant forme un à un. Son ancien mentor, son équipe de recherche, même des amis d'autrefois. Ils apparaissent dans des moments de joie partagés, mais tout cela est teinté d'une tristesse palpable. Les visages deviennent de plus en plus distincts, mais leurs expressions sont figées dans la déception. Leurs lèvres bougent, mais il ne peut entendre leurs mots, seulement le son assourdissant du silence qui le cerne.

« Jonathan, pourquoi ? » lui crie une voix, un mélange d’incompréhension et de chagrin. Il essaie de s’approcher, de leur parler, de leur expliquer que ce n’était pas lui, que les circonstances l’avaient échappé. Mais alors qu’il tend la main, les portails se ferment, lui laissant l’impression d’être un prisonnier dans sa propre conscience.


Il se tourne désespérément vers un portail qui semble plus lumineux, une chance de sortir, de fuir cette solitude suffocante. Mais chaque fois qu’il se rapproche, il se rend compte que quelque chose le retient, une force invisible qui l’empêche d’avancer. Il essaie de crier, mais aucun son ne sort de sa bouche. C’est comme si l’air lui-même s’était solidifié autour de lui, étouffant sa voix et sa volonté.

Il se rappelle alors d'un vieux dicton, que ceux qui ont le pouvoir doivent l’utiliser pour le bien. * Si je peux aider, je dois aider *, pense-t-il, mais chaque fois qu'il essaie d'agir, le poids de ses choix passés l’enchaîne encore plus.


Les rires se transforment en cris, et les visages se floutent à nouveau, se mélangeant dans un tourbillon d’émotions. La pièce commence à se déformer, les murs se resserrant autour de lui, l’enfermant dans un cocon d’angoisse. Il se sent piégé, comme un insecte dans une toile d’araignée, incapable de se libérer. Les murs se rapprochent, et il se demande si c’est vraiment sa propre culpabilité qui les pousse à l’attaquer.

* Pourquoi suis-je ici ? * se demande-t-il, alors que les ombres dansent autour de lui. * Pourquoi n’ai-je pas été là pour eux ? * Les larmes commencent à perler dans ses yeux, mais il ne peut pas les pleurer, pas dans cet endroit. Ses souvenirs se mélangent, et il se rend compte qu’il n’est pas simplement isolé des autres, mais aussi de lui-même. Qui est-il devenu ?


Dans un dernier acte de désespoir, il se jette vers le dernier portail, déterminé à échapper à cette prison mentale. Mais à chaque pas, il sent la force qui le retient s’intensifier, comme si le cauchemar lui-même tentait de le garder enchaîné à cet endroit maudit. Les cris résonnent encore plus fort, lui rappellant que l’isolement est peut-être le plus grand de ses ennemis.

Alors qu'il se rapproche du portail, une voix familière résonne, calme mais autoritaire : « Tu ne peux pas fuir tes choix, Jonathan. » La phrase lui glace le sang, et à ce moment précis, il sait qu’il ne peut pas échapper à la réalité de sa situation.

Dans le néant froid de son inconscience, Jonathan Ohnn - The Spot - lutte, englué dans les ombres de son cauchemar. La scène autour de lui se tord et s’étire, mais il sent un élan grandir en lui, une volonté farouche de ne pas se laisser submerger. Les visages désapprobateurs, les rires dédaigneux, les regards de trahison - il les combat, chaque muscle de son esprit tendu pour repousser ces spectres du passé.

Il hurle, mais aucun son ne traverse l’espace immobile de sa prison mentale. Cependant, cette rage intérieure, ce besoin de se libérer, d'échapper à cet enfer silencieux, perce peu à peu la carapace de son inconscience. Ses poings se serrent, même si son corps physique reste inerte. Et alors, dans un ultime effort, il rejette tout ce poids - cette honte, cette culpabilité, cette solitude. Il pousse, aussi fort qu’il le peut, pour briser le voile noir de l’angoisse.

Un rayon de lumière. C’est faible, presque insignifiant, mais il s’y accroche, comme un noyé s’accroche à une bouée de sauvetage. Les ombres se dissipent lentement autour de lui, les cris deviennent des murmures qui s'éloignent. Jonathan sent son cœur battre, fort et puissant, le ramenant à la surface de la conscience.

Il cligne des yeux. D’abord, le monde autour de lui est flou, un mélange d'ombres et de lumière. Sa vision vacille, et ses paupières sont lourdes, comme s’il devait soulever un poids invisible à chaque fois. Mais il persiste. Il cligne des yeux à nouveau, le flou s’atténue. Il commence à reconnaître les formes autour de lui, les contours d'une pièce, les murmures étouffés des voix qui l'entourent.

Encore un battement de paupières. Il inspire une goulée d'air, plus réel cette fois. Une dernière fois, il cligne des yeux, plus déterminé, plus conscient de son environnement. Jonathan est de retour. La réalité est là, tangible et rassurante, même si la douleur persiste dans chaque fibre de son corps meurtri.

Mais il est là, éveillé, et vivant.


Jonathan, toujours affaibli, tente de se redresser tant bien que mal, les muscles engourdis par le poids de la douleur. Devant lui, la bataille fait rage entre Spider-Man et Iron Man. Les coups sont brutaux, sans pitié, et chaque impact résonne comme un écho dans son crâne encore fiévreux. Il ouvre la bouche, essaie de murmurer un "Stop" à peine audible, sa voix étranglée et faible, presque étouffée par le fracas des coups. Mais le combat continue, ignorant ses faibles protestations.

La violence de la scène le trouble, et une vague d'amertume se mêle à son épuisement. Il sait que pour beaucoup de vilains, cette scène serait un rêve devenu réalité, une vengeance contre les héros les plus emblématiques du monde. Mais pour Jonathan, ici et maintenant, c’est un cauchemar. Une idée surgit soudainement, perçant le brouillard de sa conscience : la rage. La colère. Ces émotions sombres ont toujours été la clé, le déclencheur de ses portails.

Jonathan rassemble ce qui lui reste de force, tente une première fois de faire apparaître un portail, mais rien. Frustré, il essaie de nouveau, cette fois plus tendu, la colère grimpant alors qu'il échoue encore. Le spectacle brutal le pousse à puiser dans ses tréfonds, à exploiter chaque once de mépris et de rage. Enfin, il rassemble sa colère, la laisse le submerger, et crie un "STOP !" plus puissant, avec toute la force de sa frustration.

Un portail, au contour tremblant et faible, se matérialise entre les deux combattants, comme une frontière fragile mais suffisante pour les séparer un instant.

Spot, tremblant de faiblesse, voit son portail flotter comme une barrière fragile entre Spider-Man et Iron Man, mais il sait que cette mince protection pourrait s’évanouir d’un instant à l’autre. Rassemblant son souffle, Jonathan lève les yeux vers eux, la voix éraflée et hésitante, un murmure à peine audible traversant ses lèvres.

« Désolé… » laisse-t-il échapper, presque comme une supplication, bien conscient que ces mots arrivent trop tard pour réparer ce qu’il a causé.

Il sent une étrange chaleur monter en lui, un mélange d’amertume et de regret. Ce mot, ce simple « désolé », il le lance autant pour eux que pour lui-même. Parce qu’il sait, au fond, que ce chemin de vengeance et de haine a commencé avec cette même rage, celle qu’il a nourrie et cultivée à travers ses portails. Et maintenant, il en paie le prix.

Jonathan Ohnn, alias Spot, regarde tour à tour Spider-Man et Iron Man. Il perçoit la différence flagrante entre l'enthousiasme sincère de Spider et l'impatience autoritaire de Tony, et cela le laisse dans un état étrange, partagé entre le malaise et une certaine détermination naissante.

Il prend une respiration lente, essayant de contenir les souvenirs qui s’agitent encore en lui après son réveil, ces images cauchemardesques d’isolement et de noirceur. Chaque mot de Tony résonne, aggravant un sentiment d'oppression qui avait déjà commencé à s'installer. Mais il reste calme, ne laissant rien transparaître de ses pensées.

Il lève finalement un regard apaisé mais résolu vers Stark, et sa voix, bien que faible, est posée.

« Je sais ce que vous voulez, Tony. Je comprends l'urgence. » Il marque une pause, puis, plus lentement, en reportant son attention sur l'homme araigne, il ajoute : « Et merci, Spider-Man... Je vais bien, oui. Du moins... je crois. »

Il sent en lui l’énergie des portails revenir, certes faiblement, mais il la sent. La vague lueur au bord de sa vision intérieure est là, et il est prêt à se concentrer pour l'utiliser. Pour le moment, il préfère ne pas réagir trop brusquement aux commandes de Tony ; son esprit se fixe sur une pensée plus forte, plus solide que la rage : réussir.

Il se tourne à nouveau vers Tony, en reprenant avec calme. « Mais je vais avoir besoin d’un moment pour contrôler cette... énergie. Vous savez, ce n’est pas exactement comme appuyer sur un bouton. Il faut de la concentration, de la précision... et oui, des explications. »

Il inspire profondément et cligne des yeux, rassemblant ses pensées dispersées. Et, comme pour affirmer ses intentions, il murmure, un peu pour eux, mais surtout pour lui-même : « Je vais le faire. Nous allons rentrer, mais laissez-moi vous montrer comment. »

Spot soupire, scrutant Tony d’un air un peu las, mais résolu. Il cherche les mots, prêt à donner une explication approximative, sans entrer dans les détails scientifiques qu’il manipule avec une aisance presque automatique, mais qu’il sait difficilement compréhensibles.

« Alors... Mes portails, c’est un peu comme... » Il lève une main tremblante, dessinant un cercle imaginaire devant lui. « Disons qu’ils fonctionnent en se reliant à une dimension différente. Une sorte d’entre-deux réalités, un espace où tout est suspendu. Quand je crée un portail, je puise dans cette dimension-là pour créer un passage entre ici et là-bas. » Il fait un vague geste de la main, comme s’il pouvait simplement effleurer les contours de cet espace invisible.

« Mais… ce n’est pas seulement une question d’ouvrir ou de fermer. C’est… » Il cherche ses mots, luttant pour ne pas s’embrouiller sous le regard intense de Tony. « C’est comme une membrane, d’accord ? Fragile et… instable. Plus je m’énerve, plus elle se déforme, et donc plus elle devient... efficace, mais aussi plus risquée. »

Il jette un coup d’œil à l'araignée, qui écoute attentivement, puis se tourne de nouveau vers Tony. « C’est pour ça que je ne peux pas simplement vouloir rentrer. Je dois... canaliser l’énergie sans perdre le contrôle. C’est comme si chaque portail dépendait de mon état d’esprit, de ma concentration, et... ouais, de ce que je ressens. » Un léger sourire, amer, se dessine sur ses lèvres. « Et croyez moi, les émotions, ça change tout. »

Il baisse la tête un instant, prenant une inspiration. « Donc, si je dois nous ramener... Il va falloir que je me concentre vraiment, vraiment fort. Et… que vous me laissiez respirer, un peu. Parce que là, je... » Il hésite, mais finit par ajouter dans un murmure, « Je ne suis pas encore à 100%. »

Puis, relevant la tête, il croise de nouveau le regard de Tony. « Je le ferai, Stark. Mais vous allez devoir me faire confiance sur ce coup-là. »

Spot, après avoir terminé son explication avec Tony, se tourne vers Spider-Man, un petit sourire encore maladroit aux lèvres, comme s’il cherchait une manière de briser la tension pesante de la situation.

« Dis... » commence-t-il, un peu hésitant. « Ça fait un moment qu’on se connaît tous les deux, et… eh bien, ‘Spider-Man’, c’est un peu long, tu trouves pas ? Toi, tu sais déjà qui je suis, mais… je suppose que toi, tu veux pas trop donner ton identité non plus, pas vrai ? »

Il réfléchit un instant, le regard dans le vague, puis lance, avec une lueur d’espièglerie dans les yeux : « Je pourrais peut-être t’appeler Steve, hein ? Y a souvent des agents, dans les séries, qui s’appellent Steve et… ben, disons qu’ils s’en sortent pas toujours, mais… » Il se rattrape, avec un petit rire. « Ou alors, peut-être autre chose. Tu pourrais être un… Saint, tiens. Saint Pierre, par exemple. Mais Pierre, c’est un peu vieillot, non ? Peut-être quelque chose de plus… moderne. Ou plus court ? Enfin, bref… »

Il s’arrête, haussant légèrement les épaules. « Au final, je te laisse décider. C’est juste… ça serait bien de t’appeler autrement qu’‘Spider-Man’ à chaque fois. »

Son sourire s’élargit, une lueur de malice adoucissant son regard fatigué.

Spot observe la scène, ses pensées oscillant entre amusement et un brin d’embarras face à cette confusion d’identités et de surnoms. Tony, évidemment, n’a pas saisi l’importance de cette petite demande. Peut-être que lui-même l’a formulée de manière maladroite… mais l’interaction qui en a suivi avec Spider-Man – ou « Bob », comme Tony le suggère, tire un léger sourire à Jonathan.

Il se racle la gorge, essayant de reprendre un peu de contenance malgré la pression d'Iron Man et le regard intense de Spider-Man.

« Eh bien… Bob, alors ? » Il étouffe un rire. « C’est sûr, c’est plus simple, même si je m’étais imaginé un truc un peu plus… personnalisé, je suppose. Mais tu sais, "Bob" pourrait bien te coller, non ? » Il jette un regard à Spider-Man, cherchant un signe d’assentiment ou une quelconque réaction. « Ou alors on pourrait encore essayer Saint Pierre, hein ? On pourrait même imaginer une petite légende là-dessus. Mais bon… c’est toi qui choisis, j’ai bien compris que tu n’allais pas lâcher ton vrai prénom. »

Jonathan détourne un instant le regard, ses pensées dérivant brièvement vers l’attaque qui vient de se déclencher à l’extérieur. Tony a beau faire pression, il sait qu’il doit se recentrer, se calmer, surtout maintenant que ses pouvoirs semblent partiellement revenus. Mais le souvenir des émotions qu’il a dû invoquer pour ouvrir ce dernier portail l’inquiète un peu. S’il faut qu’il se sente constamment sur le fil pour maintenir le contrôle, cela risque d’être épuisant, voire dangereux.

Il se tourne finalement vers Spider-Man avec un sourire hésitant. « Écoute, Spider… euh, "Bob". » Le surnom lui tire un sourire en coin. « J’vais essayer de faire fonctionner mes portails, mais… tu sais, ça va demander un peu de patience. J’ai l’impression que c’est comme une espèce de… bête endormie que je dois réveiller, et pas en lui donnant des coups de pied. »

Son regard devient plus intense, cherchant un soutien silencieux dans les yeux de Spider-Man. « C’est pas parfait, c’est pas précis… mais je vais y arriver. Juste… ne me lâche pas, d’accord ? On finira par rentrer chez nous. »

Jonathan sent une étrange chaleur, un mélange de détermination et d’espoir, et même si Tony s’éloigne pour faire face à cette attaque inattendue, il sait que c’est maintenant avec Spider-Man qu’il doit compter – ou plutôt « Bob », comme dans une étrange parodie de camaraderie héroïque.

Jonathan se concentre, rassemblant ses pensées, ses émotions, tout en fixant un point devant lui. Ses mains tremblent légèrement, mais il inspire profondément, cherchant cette étincelle intérieure qui pourrait stabiliser ses pouvoirs sans déclencher un chaos imprévu.

« Bon… respire, Jonathan. Tu peux le faire, » murmure-t-il pour lui-même. Une petite pulsation d’énergie vibre au bout de ses doigts, signe encourageant qu’il pourrait, cette fois, arriver à maîtriser le portail en toute tranquillité.

Lentement, un petit trou noir apparaît à côté de lui, oscillant légèrement, sa bordure ondulant comme une flamme. Spot l’observe un instant, et son visage se détend en un sourire prudent.

« Eh, Bob, regarde ça… un trou bien tranquille ! » Il lance un clin d’œil à Spider-Man. « T’as déjà vu ça ? Presque… domestiqué, non ? »

Alors il continue, tentant d’ancrer ses émotions dans le calme, de se débarrasser de l’agitation qui pourrait ruiner son effort. Il visualise chaque sentiment comme un outil, choisissant uniquement ceux qui l’aident à stabiliser le vortex.

« Tu vois ? Il est là, gentil… paisible, » glisse-t-il en levant un sourcil moqueur. « Qui aurait cru que Jonathan Ohnn aurait un jour besoin d’un peu de calme pour faire marcher ses pouvoirs ? »

Il laisse le portail se dissiper doucement, puis tente à nouveau. Un second trou apparaît, plus grand cette fois, vrombissant légèrement mais sous contrôle. Jonathan étouffe un petit rire en coin.

« Hey, Bob… t’es sûr que tu veux pas changer de nom ? Parce que… Bob, c’est pas mal, mais ça manque un peu de style pour un type comme toi. » Il fait un geste désinvolte de la main pour illustrer. « Peut-être quelque chose de plus flashy, genre… je sais pas, "Bob-l’éclair" ? Non ? Bon… c’est toi qui vois. »

Sa concentration reste inchangée, mais ce flot de petits commentaires l’aide, étrangement, à garder la tension sous contrôle. C’est comme si cette légèreté dans les mots stabilisait ses propres émotions. Un troisième trou apparaît, et cette fois, il est stable, plus net encore. Jonathan sourit largement, fier du résultat.

« Hé, t’as vu ça, Bob ? Trois trous d’un coup, parfaitement contrôlés… Presque comme si j’étais un vrai pro. »

Il observe Spider-Man, cherchant à voir s’il capte le petit jeu d’humour derrière ses efforts. Mais au fond, Jonathan se surprend lui-même – ce contrôle est peut-être encore ténu, fragile, mais il est là. Pour la première fois depuis longtemps, Spot sent qu’il maîtrise ses pouvoirs… et cette maîtrise ne tient qu’à lui.

Les éclats de verre volent en une pluie scintillante, ramenant brusquement Jonathan à une réalité beaucoup moins plaisante. Son regard se durcit, et un grondement intérieur l'envahit, comme si cette attaque impromptue perçait directement la bulle de calme qu’il venait de créer. Il observe le chaos qui règne en bas, les assaillants en uniformes étranges tentant d’encercler Iron Man qui lutte de toutes ses forces.

The Spot serre les poings, sentant son énergie pulser de manière plus intense que d'habitude, une couleur noire d’encre vibrant autour de ses doigts. C'est comme si chaque émotion – colère, frustration, peut-être même une envie de prouver sa force – nourrissait ses portails. Sa mâchoire se crispe, et il inspire profondément, mais cette fois-ci, il ne cherche pas à apaiser cette vague de sentiments. Non, il s’en sert.

« Oh, vous voulez jouer, hein ? Très bien… »


Jonathan fait un geste vif, créant des portails autour de lui avec une précision inattendue, les façonnant comme des disques flottants, prêts à être projetés. Il les envoie alors, un par un, en direction des hommes au sol, leurs contours tourbillonnants à la manière de frisbees sombres et tranchants. Le son des portails fend l’air tandis qu’ils s’élancent vers les assaillants, traversant l’espace avec une force qui ne laisse aucun doute sur la colère de Spot.

Une satisfaction étrange et viscérale traverse Jonathan alors qu’il observe les portails atteindre leurs cibles, provoquant des cris de surprise et de confusion. Ce n’est pas seulement un simple acte de défense, mais une démonstration. Son regard suit chacun de ses portails comme s’il en contrôlait chaque mouvement, chaque impact, redécouvrant l’étendue de son pouvoir d’une manière beaucoup plus... directe.

« Ça vous apprend… » murmure-t-il, presque pour lui-même, une lueur sombre dans le regard.

The Spot, encore gonflé de l’excitation de son intervention auprès des cowboy, est interrompu dans son élan par une onde puissante qui traverse l’air comme un cri silencieux. Une sensation familière de trouble envahit son esprit, une main invisible tentant de pénétrer dans ses pensées, d'y creuser jusqu’au cœur.

« Qu'est-ce que… » murmure-t-il, ses taches noires frémissant autour de lui comme autant de signaux de détresse.


Il sait que ce n'est pas une attaque physique. C’est quelque chose de plus profond, de plus intime : une intrusion. Et dans le chaos tourbillonnant de ses pensées, Spot sent soudain la présence de cet autre esprit — cet esprit étranger, immense, imposant. New York Charlie, le Charles Xavier de cet univers, explore les méandres de son mental, cherchant, découvrant, et s'y perdant à la fois.

Pour Charlie, le premier contact dans l’esprit de Spot ressemble à une chute sans fin. La structure des pensées de Jonathan Ohnn n’a rien de linéaire, rien de tangible. C’est comme si chaque émotion, chaque souvenir s’enroulait autour d’un vide noir, un abîme sans fond d'angoisses, de ressentiments et d'obsessions. Les taches qui le définissent dans le monde réel sont là aussi, dans son esprit, se déployant et se refermant comme des voiles, comme si elles tentaient de masquer quelque chose, d’empêcher Charlie de pénétrer plus avant.

Et au centre… un point de chaleur, de colère latente, d’obsession. L’identité, la haine, l'humiliation de Spot semblent se fondre en un seul désir : celui de prouver sa valeur, de trouver son propre espace, hors de l’ombre des autres.

Dans un dernier éclat de volonté, Spot tente de repousser l’intrus. « Hey, t’as rien à faire là ! » L’énergie sombre qui pulse dans ses trous résonne avec sa rage, son désespoir. Une vague d’échos émotionnels envahit son esprit : des images de ses échecs, des fois où il s'est retrouvé face contre terre… des fragments de souvenirs qu’il aurait préféré garder enfouis.

Ressentant cette intrusion comme une invasion viscérale, The Spot tente de refouler le flot de pensées que New York Charlie fait remonter à la surface, mais c’est comme essayer de contenir une marée noire prête à se déverser. À chaque tentative de le repousser, les fragments de souvenirs et d’émotions s’étirent et se fragmentent davantage, révélant les morceaux dispersés de son esprit.


Des images floues s’imposent à lui, d’abord une salle de laboratoire stérile où il revoit les instruments chirurgicaux et les moniteurs clignotant, lui rappelant le jour où il s’est accidentellement plongé dans le royaume des portails, scellant son destin de "raté" dans les yeux de ses collègues. Puis, une scène où il observe de loin, jaloux, un Spider-Man triomphant, un héros couvert de gloire alors que lui, Jonathan Ohnn, n’est rien de plus qu’une ombre, un "accident" vivant.

Ce poids de souvenirs douloureux se superpose à la présence imposante de Charlie, intensifiant chaque pensée sombre. L’esprit de Spot devient alors une masse confuse et palpitante, vibrante d’émotions conflictuelles. Ses portails s’étirent autour de lui, réagissant instinctivement à cette douleur psychique, comme pour former une barrière protectrice, un dernier rempart entre lui et ce Charles inconnu, qui semble explorer chaque recoin de son esprit sans relâche.



Alors qu’il est sur le point de se perdre complètement, une colère froide et tenace jaillit en lui, un élan de révolte : il refuse de se laisser dépouiller ainsi de sa dernière parcelle de dignité. Dans un sursaut de volonté désespéré, Spot concentre son énergie pour dissimuler son cœur le plus profond, un lieu secret dans son esprit où il a enfermé un souvenir précieux : celui d’un jour banal, avant l'accident, où il s’imaginait encore capable de grandeurs.

Cette dernière étincelle de rébellion émerge comme un cri silencieux, une affirmation de soi. « Non… tu ne prendras pas tout… »

La silhouette de The Spot tremble légèrement alors qu’il resserre les poings, cherchant à se raccrocher à ce souvenir caché, ce dernier refuge intact dans son esprit. Autour de lui, ses portails s'agitent, se dilatent, comme s’ils répondaient à sa volonté intérieure de résistance. L’énergie noire qui s’échappe des trous virevolte désormais avec une intensité dangereuse, presque volatile. Le simple désir de protéger son esprit des intrusions de New York Charlie semble provoquer une réaction en chaîne, créant une armure psychique de portails mouvants autour de lui.

Essoufflé mais déterminé, Spot lève les yeux, le regard fixe et étrangement focalisé malgré la panique qui s’agite en lui. Il rassemble son énergie, utilisant cette colère et cette douleur comme carburant pour transformer ses portails en projectiles. D’un geste vif, il déploie une série de disques noirs, qu’il projette autour de lui dans toutes les directions, traçant une barrière imprévisible. Chaque portail, lancé comme un frisbee en rotation rapide, fend l’air dans une trajectoire menaçante, cherchant à créer une confusion sensorielle, une manière d’aveugler son adversaire télépathe.

« Tu penses pouvoir fouiller dans ma tête… comme si j’étais un livre ouvert ? » murmure-t-il, sa voix pleine d’un mélange de défi et d’épuisement. « Eh bien, vas-y, continue. Mais je t’avertis… ce que tu cherches pourrait bien t’avaler. »

Les disques d'énergie noire semblent prendre de l’ampleur, tournoyant et changeant de taille, certains s'élargissant en un trou béant qui s’ouvre au hasard. Spot, malgré la fatigue qui alourdit ses mouvements, continue d’alimenter cette défense imprévisible, espérant désorienter suffisamment son agresseur psychique.

Avec un sourire forcé, presque pour se redonner du courage, Spot continue, le regard braqué sur Ironman « Alors, si tu as un plan, c’est le moment de l’annoncer… Moi, je fais de mon mieux pour garder cette chose loin de mes souvenirs. »

Spot lutte pour garder son équilibre alors que l’attaque mentale de cet autre Charles Xavier continue de s'intensifier. Il serre les poings, ses doigts blanchissant tandis que ses portails, désormais imprévisibles, oscillent dangereusement autour de lui, comme des trous menaçants en suspension. Il sent une vague de panique monter, mais la voix de Tony résonne soudain à l'extérieur, tranchant dans le chaos comme une bouffée d'air frais. "Tiens le coup ! Ça va aller !"

Un rictus se dessine sur ses lèvres. « Facile à dire pour toi, Stark… toi, t’as tes gadgets, ta foutue armure. Moi, j’ai des trous dans la tête, littéralement, et un dingue télépathe qui cherche à tout retourner là-dedans. » Il se force à respirer profondément, canalisant son énergie dans un dernier effort pour maintenir sa défense. Ses portails s’épaississent, vibrant comme s’ils se nourrissaient de sa volonté, de sa détermination à ne pas céder, même si chaque attaque de New York Charlie grignote un peu plus sa résistance mentale.

Quand le télépathe ricane en menaçant de l’envoyer dans ses propres portails, Spot sent sa colère bouillonner. « M'envoyer dans mes propres trous ? Va-y, essaye. Mais sois sûr d’une chose… mes trous ne mènent pas là où tu l'espères, mon vieux. Ce que tu cherches à comprendre… ça dépasse l’entendement. » Sa voix s’étouffe, mais il enchaîne, rassemblant tout ce qui lui reste d'énergie pour donner une dernière poussée de défi.

Le monde autour de lui se resserre, tout semble se contracter dans une forme de chaos brut. Il sent les restes d'un monde qu'il connaît à peine se déformer à chaque coup psychique. Juste à ce moment-là, il aperçoit Iron Man foncer vers New York Charlie, poing prêt à frapper, dans un éclat de métal rouge et or. Spot laisse échapper un souffle, une sorte de rire nerveux et épuisé.

« Mec… t’arrives pile au bon moment, comme toujours, Stark. Juste assez pour me rappeler que les héros ça existe. »

Spot fixe le corps inconscient de New York Charlie étendu sur le sol, encore traversé par de légers spasmes, preuve que l’attaque d’Iron Man a bien fait son effet. Ses trous noirs flottent autour de lui, comme s'ils s'attendaient encore à une nouvelle offensive, mais l'ennemi gît sans bouger. Il tourne lentement son regard vers Tony Stark, le dévisageant avec une lueur de curiosité teintée de dédain.

D’un geste presque nonchalant, Spot écarte les bras, comme pour dire "et maintenant, tu fais quoi de lui ?" Puis, sans attendre de réponse, il esquisse un sourire en coin, lève sa main droite, et crée un portail noir au ras du sol qui s’étend jusqu'à ses pieds, avalant progressivement son corps. Il s’enfonce à l’intérieur, laissant derrière lui Stark et le chaos de la bataille.

L’instant d’après, il réapparaît dans les hauteurs de la tour, là où il avait laissé Spider-Man. En surgissant du portail, il sent aussitôt l’atmosphère bien plus calme, même si l’énergie de ses trous vibre toujours en lui, résidu d’adrénaline de son affrontement. Sa silhouette vacille un instant, mais il retrouve son équilibre et plante son regard sur Spider, une lueur étrange dans ses yeux.

« Alors, Bob, t’as trouvé quelque chose d’intéressant pendant que moi je faisais le sale boulot ? Parce que moi, j’te dis… cet endroit, ces types… c’est pire que notre dimension. »

Il croise les bras, laissant ses portails planer doucement autour de lui, comme des témoins silencieux de son état d’esprit encore agité. Son ton est moins enjoué, teinté d'une gravité qui trahit l’ampleur de ce qu'il vient de vivre.

Spot observe la scène, les yeux plissés et un léger sourire ironique aux lèvres, ses propres pensées en pleine effervescence. Face à l’enthousiasme presque enfantin de Spider-Man, ses propres sentiments oscillent entre incrédulité et un soupçon de satisfaction. Il sait bien que sans lui, tout ça n’aurait jamais été possible. Les portails, les allers-retours dimensionnels, c’est son domaine, son talent. Et même si cette équipe est un étrange amalgame de cerveaux et de héros bien intentionnés, il ne peut nier qu’ils ont tous réussi à faire avancer les choses.

Il lève un sourcil en direction de Bhang, qui, malgré sa nervosité évidente, semble impressionné. Spot savoure l’idée de voir quelqu'un reconnaître son potentiel en tant que scientifique, au-delà de l'image du "vilain" qu'on lui colle en permanence. Mais il n’ignore pas pour autant les réserves de Bhang, qui transpire presque l’inquiétude à l'idée de l’utiliser comme cobaye pour leur plan de retour.

« Andy, t’inquiète pas, » lance Spot en croisant les bras et en inclinant la tête, faussement détaché. « J’ai pas l’intention de nous coincer ici non plus. Et si je dois passer dans ce truc métallique pour booster mes pouvoirs, alors allons-y. Le western, c’est pas trop mon truc non plus. »

Il détourne alors les yeux vers Spider-Man, un mélange d’exaspération et d’amusement dans son regard. « Ça te va de jouer les optimistes fous, hein, Bob ? Au moins, t’es pas du genre à abandonner. Mais si ça ne marche pas, je te laisse gérer les réclamations… Moi, je fournis juste les portails, c’est clair ? »

Enfin, il reporte son attention sur Iron Man, avec une expression encore plus sarcastique en entendant son commentaire. L’idée de Stark essayant de plaisanter avec cette touche de condescendance presque agressive lui arrache un sourire en coin.

« T’inquiète, Tin Man, pas besoin de me forcer. Juste une chose : si ça rate… tu fais quoi pour nous sortir de là, hein ? Parce que je ne signerai pas pour un aller simple dans une dimension de cowboys mutants sans garantie de retour. »

D’un pas résolu, il avance alors vers la cuve métallique, prenant une dernière inspiration avant de plonger dans cette machine improvisée. La froideur du métal, les vibrations étranges et l’aura de l’appareil le rendent légèrement nerveux, mais il ne se laisse pas démonter. Il sait que le poids de cette opération repose sur ses épaules, et il est bien décidé à montrer de quoi il est capable.

Au final, c’est lui qui tient la clé du retour pour eux tous.

Lorsque l’aiguille du sérum de Spider-Man perce la peau de Spot, une brûlure intense se répand dans ses veines, comme si chaque molécule de son corps s’embrasait. La douleur est fulgurante, étouffante. Il serre les poings, ses doigts se crispant autour des accoudoirs de la machine dans un spasme incontrôlable. Un instant, il aurait voulu hurler, mais sa fierté l’en empêche. Ce n’est que le début, il le sait, et il se prépare au prochain assaut.

Alors que les premiers effets du sérum fusent dans son organisme, le bombardement d’ondes commence. La machine d’Andy Bhang l’englobe d’un halo lumineux, vibrant d’une énergie primitive et brute. Chaque cellule de son corps se met à résonner, à se fondre dans cette force qui dépasse de loin ce qu’il pensait possible. C’est plus qu’un simple boost. C’est comme s’il s’absorbait dans ses propres capacités, dépassant les frontières qu’il avait toujours connues.

Le pouvoir éclate en lui, sauvage et incontrôlable. Des portails s’ouvrent brièvement autour de lui, chaque point noir tournoyant comme une galaxie en miniature. Son regard se durcit alors qu’il sent la puissance parcourir ses veines, intensément familière, mais amplifiée mille fois. Spot sait désormais que tout ce qu’il a ressenti auparavant n’était qu’un prélude. Ses pores, son esprit, tout en lui vibre, déborde de cette énergie cosmique et fondamentale. Son regard, brillant d’une lueur étrange, se tourne lentement vers chacun d’eux.

Il les observe, les figures dans la pièce, presque comme de simples témoins insignifiants dans son moment d’apothéose. La tentation de les laisser là le traverse comme une fulgurance, une pensée brutale et libératrice. Pourquoi pas ? Après tout, sans lui, ils resteraient piégés ici. Il pourrait simplement ouvrir un portail, traverser les dimensions, et laisser cette réalité de cauchemar derrière lui. Une part de lui s’en délecte, s’enivre à l’idée d’un retour en solitaire. La sensation de cette possibilité le grise, car il comprend désormais que la maîtrise de cette puissance lui donne un contrôle absolu.

Un sourire ténu, presque carnassier, se dessine sous son masque. Et, comme pour marquer sa prise de pouvoir, la pièce elle-même commence à vibrer sous son influence. Les parois métalliques émettent un grondement sourd, et les câbles autour de lui tremblent, dansant au rythme de ses ondes. C’est lui, uniquement lui, qui contrôle l’équilibre de cette énergie, qui impose son rythme aux structures de cette tour.

La tension est palpable ; même l'air semble se contracter, saturé de l'intensité de l'énergie qui émane de lui. Chaque fibre de son être se tend vers cette puissance, alors que la réalité autour de lui vacille, distordue par les effets gravitationnels de ses portails. Un bruit métallique résonne alors que les boulons se desserrent, les cloisons craquent sous cette force invisible mais implacable.

Et, au sommet de cet instant exaltant, Spot prend une inspiration lente et s'immerge totalement dans cet océan de pouvoir. Il domine l’espace, la tour, et même le moment présent. C’est un véritable triomphe, un passage au-delà de tout ce qu’il a jamais connu.

Alors que Spot ressent la puissance qui gronde et tourbillonne en lui, il étend les bras, tendant ses mains devant lui pour canaliser cette énergie incontrôlable. Ses doigts tremblent sous la force brute qui émane de son corps, et il pousse, forgeant un portail d'une envergure qu'il n'aurait jamais imaginé possible. Ce n’est plus une simple brèche dans l’espace, mais une déchirure massive qui s’élargit lentement, aspirant la tour entière dans son vortex. La structure entière se met à trembler, secouée comme une proie, chaque étage vibrant sous la tension de la traversée imminente.

Les lumières dans la tour vacillent, l’air se fait lourd, comprimé, saturé de cette énergie noire et distordue. Puis, d'un coup, le désert oppressant disparaît, remplacé par une obscurité oppressante, imprégnée de cette texture poisseuse, dense, qui caractérise la Darkforce Dimension. Les parois de la tour, déjà déformées par les premières vibrations, semblent presque gémir sous la pression de ce monde qui n’a rien de rassurant, où des échos lointains et indistincts flottent dans un vide infini, entrecoupés d’éclats de lumière noire.

Spot serre les poings, en proie à une concentration extrême pour maintenir la cohésion de la structure dans cet environnement qui pourrait l’engloutir à tout instant. Il lutte contre l’aspiration menaçante de cette dimension, une force qui tente de les retenir, de les engloutir dans ses abysses. Spot laisse échapper un grognement rauque, un rictus déformant son masque alors qu'il murmure :

« Non… pas encore la maison. »

Les mots vibrent dans l’obscurité comme un défi lancé à cette dimension vorace. Son regard fixe l’infini, et il resserre sa volonté pour briser l’étreinte de cet entre-deux. Il n’est pas encore à la maison… mais il est prêt à s’y rendre, coûte que coûte.


L’énergie de la Darkforce Dimension pulse au travers du corps de Spot, déformant ses contours comme une onde noire et instable. Sa silhouette se tord, se plie, tirée et étirée comme si elle allait s’effilocher sous la pression. Chaque parcelle de son être tremble, absorbant cette puissance brute et chaotique, qui pulse à travers lui dans un tourbillon sans fin. Ses mains, autrefois fermes, vibrent sous l’effort, et sa peau semble perdre toute couleur, virant peu à peu au gris terne, comme une ombre de lui-même.

Alors qu’il est sur le point de céder à cette force insoutenable, Spot relâche un dernier cri, une décharge de volonté pure qui fend la dimension obscure. Un second portail, immense et imprégné de l’énergie noire, s’ouvre autour de la tour, engloutissant toute la structure dans un éclat de ténèbres tourbillonnantes.

Puis, soudainement, le silence.

Dans un clignement d’existence, la tour réapparaît, flottant dans la douce lumière familière de la Terre, son propre espace-temps, son monde. Le portail se dissipe en un dernier souffle, laissant derrière lui un calme éthéré, un soulagement palpable dans l'air.

Spot réapparaît, un corps gris et exsangue, ses membres tremblant sous l’effort monumental qu’il vient de déployer. Ses épaules affaissées, son souffle court et irrégulier, il vacille, vidé, comme une ombre du pouvoir qu’il possédait un instant auparavant. Ses yeux, ternes et épuisés, se fixent sur le sol stable de la salle métallique, et il lâche dans un murmure presque inaudible :

« Enfin… de retour. »

Épuisé, Spot s’effondre à genoux, sentant le poids écrasant de la traversée retomber sur lui, mais également, la satisfaction d’avoir ramené la tour — et tous ceux qui s’y trouvent — sur leur terre d’origine.


Dans le silence lourd de la Terre retrouvée, Spot se relève péniblement, son corps encore vibrant des dernières décharges de la Darkforce. Chaque mouvement lui coûte, chaque respiration est un effort. Mais il ne peut s’empêcher de lutter, de résister à l’envie de sombrer, de se laisser aller dans cet épuisement écrasant.

Un dernier éclair de volonté traverse son esprit alors qu'il regarde autour de lui. Il le sait, il le ressent au plus profond de lui : il ne peut plus continuer ainsi. Ses pouvoirs, sa connexion avec la Darkforce, tout cela s’épuise à grande vitesse, et il le sent qui lui échappe. Si l’énergie qu'il a accumulée depuis la traversée du multivers s’éteint maintenant, il pourrait ne jamais avoir l'occasion de se ressourcer dans son propre domaine. Il doit agir.

Avec une grimace de douleur, Spot tend ses mains devant lui, luttant pour ouvrir un dernier portail, un accès vers la zone de son pouvoir, vers la stabilité de la Darkforce. Le portail commence lentement à se former, une fissure noire dans l’espace, ondulant et vacillant comme un mirage. L’effort le fait trembler, son corps courbé sous la tension. Le portail grandit, mais il est instable, presque fragile. Il vacille, comme s’il voulait se refermer de lui-même.

Un frisson d’angoisse envahit Spot alors que la lumière du portail commence à faiblir. Il ne peut pas le laisser disparaître, pas maintenant. Ses yeux se fixent sur Spider-Bob, qui est là, proche. Dans un dernier sursaut d’effort, il lui lance un regard fatigué, presque désespéré. D'une voix rauque, pleine de douleur, il murmure :

« Bob… j’ai… j’ai pas… plus longtemps. T’as… t’as juste à… juste me glisser dedans… avant que… que ça s’éteigne. »

Sa main tremble, tendue vers le portail, tandis que l’énergie qui soutient l'ouverture commence à se dissiper. Spot sait qu'il n’a plus que quelques secondes. Il se bat contre l’extinction, mais chaque souffle devient plus difficile, chaque mouvement plus faible.

« Fais-le, Spider-Man. S’il te plaît… »

Son regard se fait suppliant, un dernier appel à l’aide avant que le portail ne se referme définitivement, emportant avec lui les dernières traces de la puissance de la Darkforce.

Spot sent ses jambes faiblir alors qu’il se voit empêtré par les nano-machines projetées par Iron Man, le pied ancré au sol, incapable de se libérer. Le silence oppressant pèse lourd autour de lui. La réussite du transfert est ternie par une tension froide et métallique que Stark impose en prononçant ses mots.

Jonathan fronce les sourcils sous son masque, un dégoût amer lui montant à la gorge. C’est ainsi qu’on le remercie ? Après avoir traversé des dimensions, avoir risqué sa propre existence pour ramener ces gens chez eux ? Il aurait bien quelques mots pour Iron Man, des mots amers, acérés, mais… une conscience résiduelle s’impose. La voix intérieure qui sait que c’est lui, Spot, qui a ouvert cette porte au début, qui a joué avec des forces qui le dépassaient. Cette reconnaissance de sa responsabilité le fait ravaler ses paroles – pour l’instant.

Son regard se pose une dernière fois sur Spider-Man, un mélange de regret et de résignation dans les yeux. Ce dernier écarte les mains, comme pour s'excuser ou hésiter à intervenir. Spot, accablé, lève une main tremblante, tout juste capable de murmurer dans un souffle suppliant, presque désespéré :

« Spider-Man… laisse-moi partir, je t’en prie. J’ai fait tout ce que vous vouliez… il me faut juste… juste un dernier passage pour retourner à ma dimension. Sinon… »

Il n’achève pas, mais le message est clair. La Darkforce, sa dimension d’origine, est son unique source de survie, de pouvoir. Privé de cet ultime retour, il sait qu’il n’est plus qu’un homme en sursis, une ombre de ce qu’il était autrefois. La douleur et le désespoir s’installent, et même si Stark l’observe impassiblement, c’est à Spider-Man qu’il adresse son dernier regard, espérant, une fois de plus, une once de compassion – ou de courage pour affronter Stark et lui offrir cette ultime échappatoire.

Spot ferme un instant les yeux, rassemblant ses dernières forces, puis les rouvre, son regard tourné d’abord vers Iron Man. Un silence lourd et menaçant s'installe alors que ses yeux se posent tour à tour sur chaque scientifique et technicien du laboratoire. Un éclat glacé et résolu traverse son visage fatigué, et malgré sa faiblesse, il réussit à émettre une présence menaçante.

Sans dire un mot, il pivote de nouveau vers Iron Man, la mâchoire serrée et les muscles tendus. Il laisse transparaître une détermination sombre, un avertissement muet. Ils peuvent bien essayer de le retenir ici, de lui refuser son retour vers la Darkforce, mais si Stark insiste, il est prêt à faire basculer la situation. Même avec l'énergie qui s’amenuise en lui, il sait qu'il peut encore ouvrir un portail assez puissant pour engloutir tout les gens de ce laboratoire dans sa dimension.

Spot pointe un doigt tremblant vers le sol, là où ses ombres commencent à onduler légèrement, comme une menace latente. Iron Man peut comprendre le message sans équivoque : Jonathan Ohnn est prêt à plonger tout ce laboratoire – et tous ceux qui s’y trouvent – dans l’abîme de la Darkforce s’ils l’en empêchent. Cette lueur dans ses yeux indique qu’il préférerait se perdre dans un ultime acte de défiance que de rester captif, un cobaye réduit à la merci de Stark.